Peau · Témoignage
Ce baume n'a pas été fait par quelqu'un qui lui dit de se réparer — il a été fait par un homme qui a eu ça pendant quatorze ans
Trois ingrédients, aucune cortisone, et une histoire qui n'est pas la sienne à porter. Pour une fois, l'objet que vous lui tendez ne parle pas de son corps.
★★★★★ Noté 4,9 par plus de 25 000 clients · 90 jours satisfait ou remboursé, sans aucune question
Par CUROVA® · septembre 2026 · Lecture 6 min
La robe est toujours sur le cintre. L'étiquette est toujours dessus.
Achetée en avril, pour le mariage de sa cousine en août. Chaque matin, vous la poussez sur la tringle pour attraper votre chemise, et vous ne dites rien.
Il y a quatre jours, à minuit, elle a fini par le dire : « Je ne vais pas rester debout dans cette chaleur, en robe, avec mes jambes comme ça. »
Et vous avez répondu « pas de souci ». Comme un idiot. Parce qu'il n'y avait rien d'autre à répondre.
Le message que vous écrivez toujours en premier
Vous l'envoyez dans le groupe famille, vite, proprement, pour que personne ne redemande. « Elle n'est pas au top cette semaine, on va passer notre tour — embrassez tout le monde, on se rattrape bientôt. »
Vous n'avez jamais nommé la raison à qui que ce soit.
Et depuis quelque temps, il y a pire : vous déclinez avant même de lui montrer l'invitation. Vous calculez comment elle va s'en sortir avant qu'elle ait eu à le faire. Vous appelez ça la protéger. Certains soirs, vous savez très bien que c'est aussi de la fatigue.
Personne n'est mort. Il n'y a donc rien à pleurer à voix haute. On arrête simplement, doucement, de mettre le couvert pour la femme qui riait aux mariages.
Vous n'avez pas offert des crèmes. Vous avez offert des verdicts.
Vingt euros le tube, plusieurs fois. Un humidificateur. Une consultation privée payée de votre poche pour éviter cinq mois d'attente, qui a produit une cortisone plus forte. Un week-end thalasso qui a tenu dix jours et vous a donné une lecture complètement fausse de l'été. Un kit de sels et un peigne UV qui dorment dans un placard.
Rien de tout ça n'était idiot. Tout ça disait la même chose.
Un tube de pharmacie, c'est une marque qui n'a jamais eu cette peau et qui lui explique quoi en faire. Quand vous le posez sur la table de nuit, ce n'est pas un cadeau : c'est une observation sur son corps, emballée. Elle l'a lu comme ça une fois. Vous ne l'avez plus jamais tenté.
Et c'est exactement pour ça que vous êtes là, le téléphone incliné vers vous au bureau, à vous demander si acheter ça veut dire « je suis de ton côté » ou « moi aussi je regarde ta peau ».
La question n'est pas le produit. La question, c'est qui l'a fabriqué.
Celui-ci, c'est un homme qui l'avait
Curova n'est pas né dans un laboratoire marketing qui a repéré un marché.
Il est né chez un homme qui a vécu quatorze ans avec du psoriasis. Simon. Sur sa ferme. Après avoir essayé, lui aussi, ce que tout le monde essaie.
Trois ingrédients. Pas trente. Trois.
Et c'est ça qui change la nature de l'objet que vous allez lui tendre. Ce n'est plus « tiens, une crème pour ta peau ». C'est « tiens, quelqu'un qui a vécu ce que tu vis ».
La première phrase n'est pas prononçable à voix haute chez vous. La seconde, si.
J'ai créé ce produit dans ma ferme, après quatorze ans de psoriasis. Trois ingrédients que ma peau a enfin reconnus.
Ce qu'il y a dedans, et surtout ce qu'il n'y a pas
Du suif de bœuf 100 % nourri à l'herbe. Du miel cru pressé à froid, jamais chauffé. De l'huile d'olive pressée à froid.
Fin de la liste.
Pas de parfum. Pas de parabènes. Pas de cortisone, pas de stéroïdes. Rien qui oblige à une ordonnance, rien qui ouvre le débat sur la durée d'utilisation, rien qui relance la conversation médicale qu'elle ne veut pas avoir en ce moment.
Et l'approche de la marque n'est pas d'éteindre quelque chose. Elle est de nourrir la barrière lipidique de la peau — cette couche grasse qui retient l'eau et tient les irritants dehors. On ne supprime pas : on remet du gras que la peau connaît, tous les jours, sur une peau sèche, squameuse, qui tiraille.
Sur la page du produit, Curova écrit noir sur blanc : « Pas de promesses miraculeuses. » C'est probablement la phrase qui vous a fait continuer à lire.
Voir les trois ingrédients et l'histoire de Simon →
Un baume. Un seul format. Suif de bœuf nourri à l'herbe, miel cru pressé à froid, huile d'olive pressée à froid. Fabriqué en France, testé en laboratoire, sans cruauté.
Et un détail qui compte plus que vous ne l'admettrez : sur le pot, il est écrit miel. Pas psoriasis. Il peut rester sur l'étagère de la salle de bain sans annoncer un diagnostic à toute la maison.
Le moment que vous achetez vraiment
Vous n'achetez pas un pot de gras à quarante euros.
Vous achetez une phrase que vous n'avez pas entendue depuis cinq ans, et que vous n'aurez pas provoquée, parce que provoquer, c'est justement ce qui rate à chaque fois.
Un soir, sans prévenir, pendant que vous cherchez les clés, elle dit : « Je crois que ça ira, pour le mois d'août. »
Et vous quittez la pièce trente secondes pour vous reprendre.
Peut-être que ça n'arrive pas. Personne ici ne vous promet ce soir-là. Mais ce n'est pas vous qui aurez décidé qu'il ne pouvait pas arriver.
« Et si ça ne fait rien, on le renvoie »
C'est la phrase que vous direz en le lui tendant. Retenez-la, c'est elle qui fait tout le travail.
Parce que votre vraie peur n'est pas de perdre quarante euros. Votre vraie peur, c'est d'être celui qui lui a redemandé d'espérer, et de la regarder se sentir bête quinze jours plus tard.
Alors ne lui demandez pas d'espérer. Demandez-lui d'essayer.
90 jours. Remboursement intégral si rien ne change. Sans aucune question. Ce n'est pas de la petite ligne en bas de page, c'est ce qui rend le geste possible : elle ne risque rien, vous ne risquez rien, et pour la première fois l'objet posé sur la table n'exige rien d'elle.
Ça ne va pas vite, non plus. C'est un geste quotidien, sur une peau sèche, et il faut lui laisser des semaines — Curova ne prétend rien d'autre. Ce n'est pas un traitement, ce n'est pas une ordonnance, et ça ne remplace pas son dermatologue.
Six semaines, et rien ne commence dans un carton
Son anniversaire est dans six semaines. Vous le savez déjà, c'est même pour ça que vous lisez ceci un mardi au travail.
Alors faites le calcul dans l'autre sens. Un baume qui se met tous les soirs ne commence à exister que le soir où il est ouvert. Chaque semaine où il reste une intention dans votre téléphone est une semaine que vous ne récupérerez pas d'ici août prochain.
Commandez-le maintenant, offrez-le dans six semaines si vous voulez — ou ce soir, sans emballage, en le posant simplement sur l'étagère.
Ce qui ne marche pas, c'est l'année de plus à ne rien faire. Vous en avez déjà fait deux.
Découvrir le Baume au Miel de Curova
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